tag:blogger.com,1999:blog-41651986724532128062024-03-05T01:26:15.476-08:00O Velho BukO VELHO BUKhttp://www.blogger.com/profile/15527618491303655626noreply@blogger.comBlogger4125tag:blogger.com,1999:blog-4165198672453212806.post-62363584162278430662011-08-16T18:40:00.000-07:002011-08-22T09:16:17.806-07:00dezesseis de agosto de mil novecentos e vinte<div align="justify"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAQogU6SS2yR4PO4mCk50dRug7dW8xhfncYDngWTgQcAfHpsGYdcLOZrITzLlLLCLvLxieCFkjaNkE1WJ4MEFR8fuFcC8WJ8oMV3Zp6k1TStxmxAqjlONTHcVsFpWWY-J9AHgP7-qW615h/s1600/Heinrich+Karl+Bukowski.jpg"><span style="color:#000000;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 258px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5641634900708347250" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAQogU6SS2yR4PO4mCk50dRug7dW8xhfncYDngWTgQcAfHpsGYdcLOZrITzLlLLCLvLxieCFkjaNkE1WJ4MEFR8fuFcC8WJ8oMV3Zp6k1TStxmxAqjlONTHcVsFpWWY-J9AHgP7-qW615h/s320/Heinrich+Karl+Bukowski.jpg" /></span></a><span style="color:#000000;"> </span><span style="color:#000000;">Heinrich Karl Bukowski, nascido em 16 de agosto de 1920 em Andernach. </span>
<br />
<br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="color:#000000;">Mudou-se com seus pais quando ainda criança para os EUA. Antes, foram para Baltimore em 1923, mas depois se instalaram definitivamente no subúrbio de Los Angeles. </span></div>
<br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="color:#000000;">Seu pai, um soldado americano extremamente autoritário e frustrado, descontava os problemas pessoais no pequeno Bukowski, espancando-o pelos motivos mais banais. </span></div>
<br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="color:#000000;">Karl foi uma criança atormentada pela falta de carinho familiar e a humilhação de ter um rosto deformado (durante a adolescência), pelo fato de ter desenvolvido um tipo de acne rara. </span></div>
<br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="color:#000000;">O rosto e toda a parte superior do corpo literalmente tomada por inflamações obrigaram-no a submeter-se a tratamentos médicos no hospital público de sua cidade. A cada consulta seu médico o esculhambava, e na escola a situação também não era das melhores. </span></div>
<br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="color:#000000;">Para evitar as chacotas dos coleguinhas de classe, seus pais resolveram adaptar e legalizar seu nome para Henry Charles Bukowski Jr. Soava mais americano. Mas isso não o impediu de ter poucos amigos. E sempre era o penúltimo a ser escolhido para o time de beisebol. </span></div>
<br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="color:#000000;">Toda essa rejeição obrigou-o a fugir. Abandonou a escola para só voltar um ano depois. </span></div>
<br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="color:#000000;">Neste meio tempo descobriu duas coisas que o ajudariam a tornar a sua vida suportável: o álcool e os livros. </span></div>
<br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="color:#000000;">Teve Ernest Hemingway e Fiódor Dostoiévski como suas principais influências. Com o escritor russo, aprendeu: "Quem não quer matar seu pai?". </span></div>
<br /><div style="TEXT-ALIGN: justify" align="justify"><span style="color:#000000;">O complexo de Édipo rodeou Bukowski por toda a obra: "Ele" é o cara sacana, "Ele" é o responsável por seu sofrimento, "Ele" merece morrer. Este ódio por seu pai tornou-se mais evidente em seu livro “Misto-Quente”. Nele, esse sentimento sobressai latente; com textos que retratam detalhes profundos desses desafetos. E o que pode ser pior do que crescer nos Estados Unidos da recessão pós-1929? Ser pobre, de origem alemã, ter muitas espinhas, um pai tirano, beirando a psicopatia, uma mãe passiva e ignorante, nenhuma namorada e, pela frente, apenas a perspectiva de servir de mão-de-obra barata em um mundo cada vez menos propício às pessoas sensíveis e problemáticas. Esta é a história de Henry Chinaski, o protagonista do romance de Misto-Quente, que é sem dúvida uma das obras mais comoventes e mais lidas de Charles Bukowski. Verdadeiro romance de formação com toques autobiográficos que cativa o leitor pela sinceridade e aparente simplicidade com que a história é contada. Nele estão presentes a ânsia pela dignidade, a busca vã pela verdade e pela liberdade, trabalhadas de tal forma que fazem deste livro um dos melhores romances norte-americanos da segunda metade do século XX. O título é uma alusão, em se sentir pressionado, por ambos os lados, como um presunto entre duas fatias de pão.</span>
<br />
<br /></div><span style="BACKGROUND: white"><span style="color:#000000;"></span></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTw6DF1umlDiyglmXHDO7saGQrJ79Jc2ifrJG5cTTzFKZ2tUK3ZdTVoQKfQTAj3oRdAb_Jx7rTe42emCSvD3TBG6YcK7Jg3VpB87kpsxX3X6139CgC9pwd-PSKaLY2lb5sNHvnGWBI4rUs/s1600/Misto+Quente+ed.+Brasiliense+%255B1984%255D.jpg"><span style="color:#000000;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 208px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5641634705275719426" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTw6DF1umlDiyglmXHDO7saGQrJ79Jc2ifrJG5cTTzFKZ2tUK3ZdTVoQKfQTAj3oRdAb_Jx7rTe42emCSvD3TBG6YcK7Jg3VpB87kpsxX3X6139CgC9pwd-PSKaLY2lb5sNHvnGWBI4rUs/s320/Misto+Quente+ed.+Brasiliense+%255B1984%255D.jpg" /> </span></a><span style="color:#000000;"><b></b></span></div>
<br /><div align="center"><span style="color:#000000;"><b>Misto-Quente</b> (Editora Brasiliense, 1ª edição 1984) </span></div>
<br /><div align="center"><span style="color:#000000;">Esta obra foi publicada originalmente em 1982. </span></div>
<br /><div align="justify">
<br /><span style="color:#000000;">Apesar de ser o quarto romance dos seis que o autor escreveu e de ter sido lançado quando ele já contava mais de sessenta anos, Misto-Quente ilumina toda a obra de Bukowski. Pode-se dizer: quem não leu Misto-Quente, não leu Bukowski. </span></div>
<br /><div align="justify"><span style="color:#000000;">Charles Bukowski foi dono de um talento nato, um poeta bêbado, mas lúcido, que usava da simplicidade e da singularidade dos fatos mais rotineiros e transformava o cotidiano em obra de arte. Poucos são aqueles que como ele, vivenciou e permaneceu com naturalidade na sarjeta, fazendo dela, sua fonte de inspiração. De todo aquele inferno imundo e fedido, Bukowski fez o seu paraíso. Sua obra obscena e estilo coloquial, com descrições de trabalhos braçais, porres e relacionamentos baratos, fascinaram gerações de jovens à procura de uma obra com a qual pudessem se identificar. E nada disso o impediu de se tornar um grande poeta, contista e romancista de origem alemã.</span> <span style="BACKGROUND: white"><span class="apple-style-span">
<br /></div>
<br />
<br /><p style="TEXT-ALIGN: justify; LINE-HEIGHT: 12.75pt; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" class="layouttexto" align="center">
<br /></p><span style="color:#000000;"></span></span></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWsnpJfF2_FzKOBAjaiFDHRpNkTgnodyYiwSYKqZiKQwwebklCCdBDGSOmqmx7iTCNozOJS4ArDCDNWS3MkKHFQuihV2BahPDx5l30TtxR9iJQVWqIgPHcqzb9DxEQPlfvi0sARfH4nW7y/s1600/Misto-quente+L%2526pm+Pocket+%255B2005%255D.jpg"><span style="color:#000000;"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 189px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5641634336857016306" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWsnpJfF2_FzKOBAjaiFDHRpNkTgnodyYiwSYKqZiKQwwebklCCdBDGSOmqmx7iTCNozOJS4ArDCDNWS3MkKHFQuihV2BahPDx5l30TtxR9iJQVWqIgPHcqzb9DxEQPlfvi0sARfH4nW7y/s320/Misto-quente+L%2526pm+Pocket+%255B2005%255D.jpg" />
<br /><p align="center"></span></a><strong>M</strong><span style="color:#000000;"><strong>isto-Quente</strong> (Editora L&PM Pocket, 1ª edição 2005)<span style="BACKGROUND: white"><?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p></span></span></p>O VELHO BUKhttp://www.blogger.com/profile/15527618491303655626noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4165198672453212806.post-29559483541684917032011-05-23T12:32:00.001-07:002011-05-25T19:27:43.448-07:00MULHERES<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtiRzn7ftHRfiu62SMAC90h-bLAgCqf317LSEZ7KmzJGWOC-Y1FEsyRihE-eaPqfyHx8svPhPKTmFY_LFF2T2EALRKRpXFOQKADwgf9ApKullAbrk9H8va15SgMAyDLKlkbVFF02DnnyyI/s1600/Mulheres+%255BBrasiliense%252C+1984%255D.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 206px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtiRzn7ftHRfiu62SMAC90h-bLAgCqf317LSEZ7KmzJGWOC-Y1FEsyRihE-eaPqfyHx8svPhPKTmFY_LFF2T2EALRKRpXFOQKADwgf9ApKullAbrk9H8va15SgMAyDLKlkbVFF02DnnyyI/s320/Mulheres+%255BBrasiliense%252C+1984%255D.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5609997780034042066" /></a><p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><span style="color:black">Finalmente! Um dos livros mais aclamados de<span class="apple-converted-space"> </span><strong>Charles Bukowski</strong><span class="apple-converted-space"> </span>será reeditado. <em>Mulheres</em><span class="apple-converted-space"> </span>havia sido lançado no Brasil pela editora<span class="apple-converted-space"> </span>Brasiliense<span class="apple-converted-space"> </span>em 1984. Desde então, estava esgotado e alcançava preços elevados em sebos e leilões na internet. Agora, a editora<span class="apple-converted-space"> </span></span><span style="font-size:7.5pt; font-family:Arial;color:black"><a href="http://www.lpm.com.br/" target="_blank"><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman";color:#112508">L&PM</span></a></span><span class="apple-converted-space"><span style="color:black"> </span></span><span style="color:black">anunciou que irá publicar a obra dentro da coleção L&PM Pocket, em formato de bolso. Detalhes ainda não foram revelados, mas a capa já foi antecipada.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><em><span style="color:black">Mulheres</span></em><span class="apple-converted-space"><span style="color:black"> </span></span><span style="color:black">foi lançado originalmente em 1978 e é um dos livros de maior sucesso de <strong>Bukowski</strong>. A obra é autobiográfica e foca uma série de relacionamentos do escritor. Causou consternação às mulheres que fizeram parte de sua vida por ter exposto situações vergonhosas e momentos íntimos. Os nomes fictícios usados por<span class="apple-converted-space"> </span><strong>Bukowski</strong><span class="apple-converted-space"> </span>eram elaborados a partir de jogos de letras tão ridículos que ficava fácil descobrir a real identidade das personagens. Posteriormente, todas suas antigas namoradas deram declarações furiosas sobre o livro. Apesar de lidar com as personagens femininas de um modo bastante machista, os homens em<span class="apple-converted-space"> </span><em>Mulheres</em><span class="apple-converted-space"> </span>são retratados de modo desprezível como fracos, desonestos e sexualmente inseguros.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><span style="color:black">Inspirado no<span class="apple-converted-space"> </span><em>Decamerão</em>, de<span class="apple-converted-space"> </span><strong>Boccaccio</strong>, a obra teve o título provisório de<span class="apple-converted-space"> </span><em>Love Tale of the Hyena</em>. Por várias vezes<span class="apple-converted-space"> </span><strong>Bukowski</strong><span class="apple-converted-space"> </span>citou<span class="apple-converted-space"> </span><em>Mulheres</em><span class="apple-converted-space"> </span>como sendo seu melhor trabalho. Tendo sido publicado quase que simultaneamente com<span class="apple-converted-space"> </span><i style="mso-bidi-font-style:normal">O amor é um cão dos diabos</i> (poemas), possivelmente tenha sido seu livro de melhor desempenho em vendas na época do lançamento.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><span style="color:black">É nesse título que<span class="apple-converted-space"> </span><em>Henry Chinaski</em>, alter ego do autor, cita o escritor<span class="apple-converted-space"> </span><strong>John Fante</strong><span class="apple-converted-space"> </span>e aponta <em>Pergunte ao Pó</em><span class="apple-converted-space"> </span>como sendo um grande livro. Não seria um equívoco afirmar que esse fato resgatou<span class="apple-converted-space"> </span><strong>Fante</strong><span class="apple-converted-space"> </span>do ostracismo e apresentou sua obra para toda uma legião de leitores.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:justify"><strong><span style="color:black">Charles Bukowski</span></strong><span class="apple-converted-space"><span style="color:black"> </span></span><span style="color:black">escreveu 6 romances e no momento apenas um está fora de catálogo no país:<span class="apple-converted-space"> </span><em>Cartas na Rua</em>. O título estava disponível até pouco tempo (com sorte, ainda é encontrado na prateleira de algumas livrarias). Assim, com a publicação de<span class="apple-converted-space"> </span><em>Mulheres</em>, pode-se afirmar que todas as principais obras do autor são de alguma forma de fácil acesso ao leitor brasileiro.</span><span style="font-size:7.5pt;font-family:Arial; color:black"><o:p></o:p></span></p> <p align="right" style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:right"><span style="color:black"><br /></span></p><p align="right" style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:right"><span style="color:black">Texto por Jatobão Caiçaras<o:p></o:p></span></p> <p align="center" style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:center"><span style="color:black"><br /></span></p><p align="center" style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:center"><span style="color:black">Parabéns Jabotão Caiçaras pela bela crítica!<o:p></o:p></span></p><p align="center" style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:center"><span style="color:black"><br /></span></p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLGjRMtyzwA-oZgSnk-MzcL3lLaMRtEi70R7Ohyphenhyphenhm86BboXRuytPsleb8iwC79uPBW-6cdfCOKWc5Z9Ej8_RpvSPFODb2FIp-IvtgFDChum4bEJFBOYh3397gRLxs7Ayb2dzPPO1hc5t64/s1600/Mulheres+%255BL%2526PM%252C+2011%255D.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 190px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLGjRMtyzwA-oZgSnk-MzcL3lLaMRtEi70R7Ohyphenhyphenhm86BboXRuytPsleb8iwC79uPBW-6cdfCOKWc5Z9Ej8_RpvSPFODb2FIp-IvtgFDChum4bEJFBOYh3397gRLxs7Ayb2dzPPO1hc5t64/s320/Mulheres+%255BL%2526PM%252C+2011%255D.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5609997589588384386" /></a><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman'; ">A capa da nova edição foi especialmente desenhada por </span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman'; ">Ivan Pinheiro Machado </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman'; ">(que além de editor é artista plástico).</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman'; "><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman'; ">Parabéns pela ilustração e por mais este título no vasto catálogo da L&PM!!!</span></div><p align="center" style="margin:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align:center"><span style="color:black"><br /></span></p>O VELHO BUKhttp://www.blogger.com/profile/15527618491303655626noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4165198672453212806.post-35915113903752675092010-06-10T12:36:00.000-07:002010-06-14T13:14:34.488-07:00Cartas na Rua<p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><em><span style=" font-style:normal;mso-bidi-font-style:italicfont-family:Arial;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">"P</span></b></span><span style=" font-style:normal;mso-bidi-font-style:italicfont-family:Arial;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">ARA NÃO ACABAR LOUCO"</span></b></span></em></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><em><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span style=" font-style:normal;mso-bidi-font-style:italicfont-family:Arial;"></span></span></em><b><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Cartas na Rua </span></span></b><span class="apple-style-span"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">(título original: Post Office)</span></span></span><b><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></b><em><span style="font-style:normal;mso-bidi-font-style: italicfont-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">é a primeira novela escrita <span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:Georgia, serif;"><span class="small"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">por Charles Bukowski </span></span></span></span>logo após ter abandonado o emprego de quase 12 anos nos correios dos E.U.A. </span></span></em></p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkQQnNgvXUnRuGGCkCNsca5Mw43nJBcTT_zvw2Co8QLB7LNt0m8U3kIOVj78ykcQrhuHSPM7zKRcsiCpSVziChCd_empbtUamqpzFGLoGuTmPctWolePmRIEeoehqmTPnt6nU72lwfxf7l/s1600/Cartas+na+Rua+C%C3%ADrculo+do+Livro+%5B1971%5D.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 193px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkQQnNgvXUnRuGGCkCNsca5Mw43nJBcTT_zvw2Co8QLB7LNt0m8U3kIOVj78ykcQrhuHSPM7zKRcsiCpSVziChCd_empbtUamqpzFGLoGuTmPctWolePmRIEeoehqmTPnt6nU72lwfxf7l/s320/Cartas+na+Rua+C%C3%ADrculo+do+Livro+%5B1971%5D.gif" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5481232394147706034" /></a><div style="text-align: center;"><strong><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Cartas na Rua</span></span></strong><span class="apple-converted-space"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></span><em><span style="font-style:normal;mso-bidi-font-style:italicfont-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">(Circulo do Livro, 1ª edição 1971)</span></span></em></div> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Resumo: Henry Chinaski é um pobre diabo que vive bêbado pelas ruas de Los Angeles. Depois de passar por dezenas de subempregos em mais de uma dúzia de cidades dos EUA, se emprega nos correios como carteiro temporário para entregar cartões de natal. Moleza pra quem já havia trabalhado </span><st1:personname productid="em matadouros. Depois" st="on"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">em matadouros. Depois</span></st1:personname><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> desse período passa a trabalhar como carteiro estagiário. Começa bem, mas quando é transferido para a agência Oakford, cujo encarregado é Jonstone, um carrasco merecidamente apelidado de Stone, começa o inferno para Hank. Os estagiários ficavam esperando que algum efetivo não viesse trabalhar para receberem alguma rota e só assim fazerem jus a algum pagamento. Do contrário, voltavam para casa sem um centavo no bolso. Stone reservava as piores rotas para Chinaski. Toda rota tinha uma armadilha que só os efetivos conheciam e não contavam. Foi perseguido por cães raivosos e madames loucas. Sempre chegava atrasado e Jonstone o colocava no relatório. Hank tinha uma companheira, Betty, mais louca e alcoólatra do que ele. Betty era 10 anos mais velha. Mas era pro rabo dela que ele voltava quando Stone o sacaneava e não lhe dava serviço. Bebia a noite inteira com Betty e ia pro trabalho invariavelmente de ressaca. O correio era um emprego seguro para os efetivos, mas penoso e muitas vezes desumano para qualquer um. Hank assistiu ao injusto desfecho de G.G. Um velho carteiro que levava balas para as crianças em sua rota. Foi acusado de abusar de uma menina pela mãe desinformada, pois, G.G. era inofensivo e incapaz de tal calunia. Ele apenas deu um beijo na testa da garota elogiando sua beleza após lhe entregar uma bala. Stone não se ocupou em defendê-lo e o velho ficou lá parado como um zumbi sem conseguir colocar suas cartas na sacola. Depois de um tempo começou a chorar convulsivamente e foi levado pro refeitório. Logo, nunca mais se ouviu falar de G.G. Por essas e outras, Hank resolve pedir demissão depois de 3 anos e meio. A partir dai, joga nos cavalos e começa a ganhar o suficiente pra se manter ébrio e pagar as contas. Betty então lhe diz que essa situação não pode continuar, pois todos pensam que ela o sustenta. Ele argumenta que ela sabe que isso não é verdade, mas mesmo assim ela está decidida. Pega o velho carro, junta os trapos e vai procurar um quarto. Continua indo ao hipódromo e conhece Joyce, 23 anos (ele tinha 36), loura, texana, ninfomaníaca e rica. Casam-se </span><st1:personname productid="em Las Vegas" st="on"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">em Las Vegas</span></st1:personname><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> e vão para a cidade natal de Joyce, no Texas. Lá é tratado como o grande cara que conseguiu dar o golpe do baú. Faz o tipo pra tirar sarro. Joyce decide que ele tem que arranjar trabalho, pois não estava pegando bem. Vão pra uma casa nas colinas. A avó de Joyce preenche um rechonchudo cheque e tenta suborná-lo para abandonar a neta, mas, Hank arruma um emprego de estagiário despachante numa galeria de arte. Vai levando bem até que um colega cisma de assobiar uma música horrível durante horas, todos os dias, em seu ouvido. Ele tem dores de cabeça horríveis por isso. Então escuta que os correios estão contratando e lá está ele pela segunda vez. Só que como escriturário. Joyce também está trabalhando e começa a falar constantemente de um homem que usa um alfinete roxo no paletó. De como ele é gentil, bondoso e que sofreu tanto, pois perdeu a mulher... Chinaski diz que conhece o tipo e adverte que ela se dará mal. Passam a ter algumas brigas e ela sempre o comparando com o alfinete roxo. Até que no meio de uma trepada, toca a campainha, ele vai atender e recebe a notificação do divórcio. Volta pro quarto e estende para Joyce o papel. Ela então diz que foi quando estavam brigando. Ele pergunta: é o alfinete roxo?? Sim, é o alfinete roxo? Responde ela? Dai, pega o carro e volta para as ruas de Los Angeles a procura de um quarto. Reencontra Betty, mas não é a mesma coisa. Passam o natal juntos e pouco tempo depois a encontra agonizando num hospital público. Morre de cirrose sem a assistência devida. As coisas vão se complicando, ele tem que decorar métodos complicados de conversões de ruas e fazer provas eliminatórias. Da turma que começou com ele, de uns 200, restavam apenas 17. Sua sorte aumenta com os cavalinhos e começa a ganhar cada vez mais. Pede uma licença. Só consegue quando ameaça pedir demissão. Vai pra perto da praia e do hipódromo, leva vida de rei, conhece Mary Lou, uma linda jovem. Descobre que era um golpe e quase é morto pelo comparsa dela. A grana acaba e também a licença. Volta pros correios, conhece Fay. Uma hippie maluca que vive em rodas de escritores. Chinaski apesar de escrever, odeia essas companhias. Nasce então, Marina Louesie. Mais uma vez é abandonado por uma mulher. Mas dessa vez é Fay quem sai e leva a menina pro México. Consegue criar um método pra decorar os manuais. Dos 200, agora sobram apenas 2. D</span></span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:Arial;">e tanto praticar o sistema de separação de cartas treinando na própria casa, </span><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:Arial;">sentia dores infinitas nos braços. Um médico vai vê-lo, mas não o dispensa do trabalho. </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; ">Todo esse sofrimento apenas para garantir uma vaga que d</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial; ">epois de 11 anos chuta tudo para o alto e pede demissão dos Correios dos EUA pela 2º vez. Entra em depressão, bebe sem parar, chega a colocar uma faca no pescoço, mas pensa na filha e desiste da idéia. Fica duas semanas sem comer, acha que vai morrer. Um dia recebe a visita de um casal vizinho. O cara oferece a garota para transar com ele. Ele diz que não tem condições. Saem, se divertem, ele bolina a menina, ai se sente mais vivo e resolve escrevinhar o petardo "Cartas na Rua".</span></p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2ajvpBFs0PJPvhKvis3IE_Shcj5jhREUVKw39DXOPDIUTCr62eG_gf1qmAKjzVEsq04kXRX0enIuInmhBaGubgRyfQTD9vgVVYycdm1vCWbOkif6bM5AWuZvCoREhZOYKtdnWBOCiIURR/s1600/Cartas+na+Rua+Editora+Brasiliense+%5B1983%5D.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 212px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2ajvpBFs0PJPvhKvis3IE_Shcj5jhREUVKw39DXOPDIUTCr62eG_gf1qmAKjzVEsq04kXRX0enIuInmhBaGubgRyfQTD9vgVVYycdm1vCWbOkif6bM5AWuZvCoREhZOYKtdnWBOCiIURR/s320/Cartas+na+Rua+Editora+Brasiliense+%5B1983%5D.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5481231919380031762" /></a><div style="text-align: center;"><strong><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Cartas na Rua</span></span></strong><span class="apple-converted-space"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></span><em><span style="font-style:normal;mso-bidi-font-style:italicfont-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> (Editora Brasiliense, 1ª edição 1983)</span></span></em></div> <p style="margin-top:7.5pt;margin-right:0cm;margin-bottom:7.5pt;margin-left: 0cm;text-align:justify"><em><span style=" font-style:normal;mso-bidi-font-style:italicfont-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Abaixo um trecho da obra.</span></span></em><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></p> <p style="margin-top:7.5pt;margin-right:0cm;margin-bottom:7.5pt;margin-left: 0cm"></p><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ela gritou:</span></span></div><span style="font-family:Arial;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- A MALDADE ESTÁ ESCRITA </span><st1:personname productid="EM SUA CARA" st="on"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">EM SUA CARA</span></st1:personname><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- E você acha que eu não sei? Agora deixe-me sair!</span><span class="apple-converted-space"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Com a mão tentei joga-la para o lado. Fincou as unhas em meu rosto. Pra valer. Deixei cair o malote, o meu quepe escorregou, e, enquanto eu pegava um lenço para estancar o sangue, ela veio e arranhou a outra face.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- SUA BUCETA! QUE MERDA PENSA QUE ESTÁ FAZENDO?</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Viu? Viu só? Você é um tarado!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ela estava de pe bem junto de mim. Agarrei-a pela bunda e mergulhei de boca. Os peitos balançando bem junto, ela toda junto de mim. Ela levantou a cabeça e afastou-a de mim:</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Tarado! Tarado! Tarado!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Com a boca alcancei um de seus peitos, fiquei nele um pouco e depois mudei para o outro.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Estupro! Estupro! Estou sendo estuprada!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E ela estava certa. Puxei as suas calças, abri o meu zíper e liberei o ganso. Enfurecido, enfiei, e fomos andando até o sofá.Caímos bem no meio. Ela abriu bem as pernas!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Estupro! - gritou.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Acabei logo, fechei o zíper, apanhei a mala do correio e sai enquanto ela ficava absorta olhando o teto...</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Perdera o almoço e nem assim consegui chegar </span><st1:personname productid="em tempo.- Você" st="on"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">em tempo.</span></st1:personname></div><st1:personname productid="em tempo.- Você" st="on"><div style="text-align: justify;"><st1:personname productid="em tempo.- Você" st="on"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Você</span></st1:personname><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> está 15 minutos atrasado!, disse o Stone.</span></div></st1:personname><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Eu não disse nada.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O Stone olhou pra mim.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Por Deus, o que houve com o seu rosto?, perguntou.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- O que houve com o seu?</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- O que você quer dizer?</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Ah, deixa pra lá!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Eu estava de ressaca de novo, e era uma outra onda de calor, uma semana com dias de 32 graus. A bebedeira continuava cada noite; nas madrugadas e durante os dias havia o Stone e a impossibilidade de tudo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Alguns caras usavam capacete e protetores como se estivessem sob o sol africano, mas eu, eu ficava na mesma, chovesse ou fizesse sol - roupas esmolambadas e sapatos tão velhos que os pregos espetavam os pés. Pus pedaços de papelão nos sapatos. Mas só resolveu temporariamente - logo os pregos estavam me espetando os calcanhares de novo</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O uísque e a cerveja evaporavam de mim, escorriam das axilas, e eu ia andando com minha carga nas costas como se carregasse uma cruz, entregando revistas, entregando milhares de cartas, cambaleando, derretendo debaixo do sol.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Alguma mulher gritou:</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- CARTEIRO! CARTEIRO! ESSA CARTA NAO É DAQUI!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Olhei e ela estava um quarteirão morro abaixo e eu já estava atrasado.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Olhe, dona, ponha a carta do lado de fora. Nós pegamos amanhã!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- NÃO! NÃO! QUERO QUE A LEVE AGORA!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ela sacudia o troço no ar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- Dona!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">- VENHA BUSCAR! NÃO É DAQUI!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Oh, meu Deus. Deixei cair o malote. Aí peguei meu quepe e atirei-o na grama. Rolou ate a rua. Não liguei; desci em direção à mulher.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Desci meio quarteirão e arranquei a droga da carta das suas mãos, aí virei e voltei.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Daria um anúncio! Correio de quarta categoria. Algo como a venda de roupas pela metade do preço. Catei meu quepe e pus na cabeça. Pus o malote de volta no ombro esquerdo e recomecei. 32 graus.</span></div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span><p></p> <p style="margin-top:7.5pt;margin-right:0cm;margin-bottom:7.5pt;margin-left: 0cm"></p><div style="text-align: justify;"><em><span style="font-style:normal; mso-bidi-font-style:italicfont-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Trecho extraído de</span></span></em><span class="apple-converted-space"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></span><strong><span style="font-weight:normal;mso-bidi-font-weight:bold; mso-bidi-font-style:italicfont-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Cartas na Rua</span></span></strong></div><span style="font-family:Arial;"><div style="text-align: justify;"><em><span style="font-style:normal;mso-bidi-font-style:italicfont-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">de Charles Bukowski</span></span></em></div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">t</span><em><span style="font-style:normal;mso-bidi-font-style:italicfont-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">radução de Alberto Alexandre Martins e Marilene Felinto</span></span></em></div></span></span><p></p>O VELHO BUKhttp://www.blogger.com/profile/15527618491303655626noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4165198672453212806.post-57320309925949921992010-03-09T05:31:00.000-08:002010-06-01T06:54:18.089-07:00O adeus do Velho Sujo!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjlMN7eJRSIVAMGddjeOY81gNigWxo8GviNF6NA5rN58d6Qj9m5uE6Lcd-dIz__c-6xeH3zZi4lVcwqPNeUcRVKs2SL5dNCN-VQK2DxX5U9e5NkDfOYBodIlNZpgZ5ck1tftx4SH49AoO0/s1600-h/Henry+Charles+Bukowski+Jr..jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446629451784948690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 217px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjlMN7eJRSIVAMGddjeOY81gNigWxo8GviNF6NA5rN58d6Qj9m5uE6Lcd-dIz__c-6xeH3zZi4lVcwqPNeUcRVKs2SL5dNCN-VQK2DxX5U9e5NkDfOYBodIlNZpgZ5ck1tftx4SH49AoO0/s320/Henry+Charles+Bukowski+Jr..jpg" border="0" /></a> <p class="MsoNormal" style="LINE-HEIGHT: 13.5pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Henry Charles Bukowski Jr. Criou-se em meio à pobreza de Los Angeles, cidade onde morou por cinqüenta anos, escrevendo e embriagando-se excessivamente. Durante a vida, ganhou certa notoriedade com contos publicados em jornais alternativos</span><span class="apple-converted-space"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">, mas</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> precisou buscar outros meios de sustento. Trabalhou durante quatorze árduos anos nos correios. Teve uma filha, Marina Louise Bukowski, casou-se, divorciou-se e manteve-se amasiado em profusão, casando-se posteriormente.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="LINE-HEIGHT: 13.5pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Perambulava pelos guetos, ruas sujas e bares de 5ª categoria. Em certa ocasião chegou a ser internado na enfermaria de indigentes de Los Angeles Country General Hospital e também por outras diversas vezes, com graves crises de hemorragias e outras disfunções geradas pelo abuso do álcool e do tabaco. Há quem diga que não morreu por sorte. Ao receber alta, conciliou-se com sua infalível máquina de escrever e depois de 10 anos, voltou a produzir compulsivamente, só que desta vez, fabricou um vasto material literário, entre poemas e reflexões do dia-a-dia.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="LINE-HEIGHT: 13.5pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><i>"O que é terrível não é a morte, mas as vidas que as pessoas levam ou não levam até a sua morte."</i></span></span></p><p class="MsoNormal" style="LINE-HEIGHT: 13.5pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mais tarde, veio a confirmação de óbito, decorrente das complicações causadas durante o tratamento de leucemia, no qual estava se submetendo. Infelizmente o escritor não sobreviveu.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="LINE-HEIGHT: 13.5pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Faleceu na cidade de San Pedro na data de 09 de março de 1994, aos 73 anos de idade, pouco depois de concluir “</span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pulp</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">”, o que viria a ser seu </span><span style="font-size:+0;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">último trabalho literário</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="LINE-HEIGHT: 13.5pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">É considerado o último escritor “maldito” da literatura norte-americana, uma espécie de autor</span><span class="apple-converted-space"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">beat</span><span class="apple-converted-space"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">honorário, embora nunca tenha se associado com outros representantes</span><span class="apple-converted-space"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">beat</span></i><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">niks</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">. </span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Em seus derradeiros anos de vida,</span><span class="apple-converted-space"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> Charles Bukowski</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> deixou, além de <span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">“</span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pulp</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">”, mais uma<span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> obra, também inédita e publicada postumamente: </span><span class="apple-converted-space"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">“</span></span><i><span style="font-size:+0;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O capitão saiu para o almoço e os marinheiros tomaram conta do navio</span></span></i><span style="font-size:+0;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">.</span></span></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Este livro compreende</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> trechos de seu diário de agosto de 1991 até fevereiro de 1993, onde Bukowski faz referência e revela outro romance que estava trabalhando.</span><span class="apple-converted-space"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><o:p></o:p></span></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-size:+0;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">“<em>Estou preocupado com minha novela. É sobre um detetive. Mas eu fico colocando-o em situações quase impossíveis e daí tenho que tirá-lo delas. Às vezes, penso numa solução quando estou no hipódromo. Sei que meu editor está curioso. Talvez ele ache que o texto não seja literário. Digo que qualquer coisa que faço é literária. Ele já deveria confiar em mim. Bem, se ele não quiser o texto, vou despejá-lo em outro lugar. Vai vender tão bem quanto qualquer coisa que escrevi, não porque é melhor, mas porque é tão bom quanto antes e meus leitores malucos estão prontos para ele</em>”.<o:p></o:p></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Este trabalho nada mais era que: “</span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pulp</span></i></span><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">”, o último suspiro do velho safado, sua última cartada, a única obra que não é explicitamente autobiográfica, embora ainda narrada em primeira pessoa. <o:p></o:p></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Porém, ambos os livros apresentam pistas importantes da total lucidez de que o autor dispunha, em relação a sua precária saúde e o fim que estava cada vez mais próximo, se tornando uma realidade consciente. O olho no olho que o autor tanto aguardava.<o:p></o:p></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span style="font-size:+0;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pulp, a<span class="Apple-style-span" style="FONT-STYLE: normal">ssim como<span style="font-size:+0;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></i></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">tantos outros velhos livretos policiais de papel vagabundo, adota o estilo</span><span class="apple-converted-space"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">pulp fiction</span></i><span style="font-size:+0;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O<i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="FONT-STYLE: normal"><span style="font-size:+0;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> fato de o autor tê-lo </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">dedicado à subliteratura,<i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="FONT-STYLE: normal"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> reafirma a condição marginal a qual Bukowski e suas obras sempre estiveram submetidos.</span></span></span></i></span></span></span></i></span></span></span></i></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Em</span><span class="apple-converted-space"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> “</span></span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pulp</span></i><span style="font-size:+0;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">”</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">, Bukowski narra os episódios da vida de Nick Belane, um detetive particular de terceira classe. Um cara durão, mas azarado, que divide o seu escritório com as moscas e as baratas, onde a personagem sempre atrasa o aluguel. Não muito diferente do autor, quando o mesmo residiu em vários quartos de pensões e hotéis baratos. <o:p></o:p></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Nesta obra percebe-se nitidamente a espera do autor pela morte. <o:p></o:p></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><i><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><span class="Apple-style-span" style="FONT-STYLE: normal">“</span>(...) Em um dia insuportavelmente quente, Belane é surpreendido por uma mulher sexy, de longas pernas, “um glorioso pedaço de carne”, que chega ao seu escritório.<span class="Apple-style-span" style="FONT-STYLE: normal">”</span></span></span></i></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><i><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></i></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">E seu nome é? Dona Morte. <o:p></o:p></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><i><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ela tem um trabalho para o detetive: encontrar Celine, um escritor francês que está morto há 32 anos, mas que ela insiste em dizer que o avistou em uma livraria de Los Angeles. Na busca por Celine, Belane também investiga outros estranhos casos, todos envolvendo vigaristas dos mais variados tipos, perseguições, assassinatos, brigas de bar e até uma conspiração alienígena.<o:p></o:p></span></span></i></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><i><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></i></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><i><span style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></i></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Dona Morte, uma mulher inacreditavelmente fatal, é a personificação do sentimento que acompanhava Bukowski no período em que escreveu a obra; o de estar vivendo os seus últimos dias.<o:p></o:p></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid9T5hjc1uqS6I4gbeA7oSZpMjm61emqvlxrQpNu0_se6VjCFg2AB6soVWbTbe4oyQCH1EZdEMrrOMmFS0XkrV89HJBc7IjQ4-gz2Gq9XJoCfp9LWXFzU4JmD3lS6nB7X05xBE_QAGYF5C/s1600-h/Pulp+-+Bukowski+L%26PM+Editores+%5B1995%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446628869396277602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 214px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid9T5hjc1uqS6I4gbeA7oSZpMjm61emqvlxrQpNu0_se6VjCFg2AB6soVWbTbe4oyQCH1EZdEMrrOMmFS0XkrV89HJBc7IjQ4-gz2Gq9XJoCfp9LWXFzU4JmD3lS6nB7X05xBE_QAGYF5C/s320/Pulp+-+Bukowski+L%26PM+Editores+%5B1995%5D.jpg" border="0" /></a> <p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><i><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Pulp</span></span></span></i><span class="apple-converted-space"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></span></span><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">foi escrito em 1993, nos intervalos entre as sessões de quimioterapia a que Bukowski se submeteu devido à leucemia que o mataria meses mais tarde. Ele não conseguiu concretizar "a grande trapaça" e a Dona Morte o fisgou.<o:p></o:p></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Sua literatura é de caráter extremamente autobiográfico, e nela abundam temas e personagens marginais, como prostitutas, sexo, alcoolismo, ressacas, corridas de cavalos, pessoas miseráveis e experiências escatológicas. <o:p></o:p></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></o:p></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Um estilo livre, simples e imediatista. Na obra de Bukowski não transparecem demasiadas preocupações estruturais. É dotado de um senso de humor ferino, auto-irônico e cáustico.<o:p></o:p></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:Arial;">Em matéria de Bukowski, as opiniões continuam divididas. Parece que não há meio termo. Ou as pessoas adoram, ou detestam o que ele escrevia. Histórias e façanhas de sua vida pessoal são tão descabeladas e estranhas como as que brotaram de uma imaginação que foi tão fértil. Em certo sentido, Bukowski foi uma lenda. Um desajustado, um recluso, um conquistador, carinhoso e perverso, mas, nunca igual. </span></p><p class="texto" style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6wsJXwYAuqZsOVmFZgaYpGvgZMa7ajypq4SgUYaoqsD177AIFAYLasN0G7Z6qn9CJT89sPP2TDsdxAyug3a38Xf62Bg_6TQjDM0w3gGCftYjoRAv-7ycyDKysvhFW1-0dYG46FuzBZSlH/s1600-h/Lapide+de+Henry+Charles+Bukowski+Jr..jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446627931042483490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 209px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6wsJXwYAuqZsOVmFZgaYpGvgZMa7ajypq4SgUYaoqsD177AIFAYLasN0G7Z6qn9CJT89sPP2TDsdxAyug3a38Xf62Bg_6TQjDM0w3gGCftYjoRAv-7ycyDKysvhFW1-0dYG46FuzBZSlH/s320/Lapide+de+Henry+Charles+Bukowski+Jr..jpg" border="0" /></a> <div style="TEXT-ALIGN: justify"><span class="apple-style-span"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O túmulo do senhor Henry Charles Bukowski Jr. se encontra no </span></span></span><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Cemitério </span><strong><span style="FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-font-weight: boldfont-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Green Hills Memorial Park, túmulo número 875, da seção Ocean View</span></span></strong><span style="font-size:+0;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">, </span><strong><span style="FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-font-weight: boldfont-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Rancho Palos Verdes, </span></span></strong><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Cidade de </span><strong><span style="FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-font-weight: boldfont-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">San Pedro no estado da California, EUA.</span></span></strong></span></span></div><div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="font-family:Arial;"><span style="font-size:+0;"><strong><span style="FONT-WEIGHT: normal; mso-bidi-font-weight: boldfont-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></strong></span></span></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVWsXnX-rQ0n1I3pLnYt-Wwupvgje50q7v3SJ4uwxSul_f5ZKXOBgkMSCyoGrcrTx8ieMS-MUtrPgTsQDyxFnCI2m4JImkwdSW1W7cRnRk8g7sa_fl992V-RyXEKI8Hq_wC3c6uehkppe-/s1600-h/Don't+Try+Charles+Bukowski.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446627207257254594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVWsXnX-rQ0n1I3pLnYt-Wwupvgje50q7v3SJ4uwxSul_f5ZKXOBgkMSCyoGrcrTx8ieMS-MUtrPgTsQDyxFnCI2m4JImkwdSW1W7cRnRk8g7sa_fl992V-RyXEKI8Hq_wC3c6uehkppe-/s320/Don't+Try+Charles+Bukowski.jpg" border="0" /></a> <div style="TEXT-ALIGN: center"><span class="Apple-style-span" style="LINE-HEIGHT: 18px;font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Na lápide de seu túmulo está grafado o seguinte conselho:</span></span></div><p class="MsoNormal" style="LINE-HEIGHT: 13.5pt; TEXT-ALIGN: center" align="center"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">"Don't Try" (tradução: "Nem Tente")<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="LINE-HEIGHT: 13.5pt; TEXT-ALIGN: center" align="center"><span style="font-family:Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">DESCANSE EM PAZ, MEU VELHO!</span><o:p></o:p></span></p>O VELHO BUKhttp://www.blogger.com/profile/15527618491303655626noreply@blogger.com5